Над чистым полем, застыла тишина, Умолкли пушки, пули отсвистели, Но не закончилась ещё война, И в край родной скворцы не прилетели. Средь маков алых с шашкою в руке, Лежит поручик,Над чистым полем, застыла тишина, Умолкли пушки, пули отсвистели, Но не закончилась ещё война, И в край родной скворцы не прилетели. Средь маков алых с шашкою в руке, Лежит поручик, молодой парнишка, Кровь запеклась на выбритой щеке, И выпала с кармана его книжка. А в книжке этой про любовь стихи, Он их писал друзьям, а не для славы, Писал про юность, дружбу и грехи, Но не закончил начатые главы. Стеклянным взором в небо впился он, А в небе синем вороны кружат, Не слышен в поле колокольный звон, Лишь маки на ветру слегка дрожат. Но бьют в набат вокруг колокола, Предупреждая, что пришла расплата, Кому и что война эта дала? Кому-то слёзы, а кому-то злато. И снова будет в брата брат стрелять, Погиб поэт, а может быть и гений, А кто народом будет управлять, Взяв грех за судьбы целых поколений? В гражданских войнах проигравших нет, А победителей народ осудит, Пройдёт быть может, очень много лет, И страх войны народ опять забудет. Почти сто лет прошло, и снова в бой, Идут славяне ради дяди Сэма, И от бессилья ты здесь хоть завой, Не уж-то вечно будет эта схема? Когда поймёт хохол и белорус, Что нечего делить им в русском мире? Поймёт, кто есть предатель, а кто трус, Кого мочить пора им, всем в сортире.