Мужик суровый и не бритый, Мундир на голый торс одел, Не молод он, но телом сбитый, Час в зеркале в себя глядел. На ордена свои и звёзды, Туманный взгляд переводил, Медалей планка, словно гроздья, За что вручали, не забыл. Он две войны прошёл в пехоте, Афган, Чечня и дембель вот, Был прапором в стрелковой роте, Ох, где же твой, разведки взвод. Всё было ясно в Кандагаре, Кто враг, кто друг, а здесь, дурдом, В разбитом Грозном на пожаре, Шёл сквозь огонь он на пролом. Орал араб ему вдогонку: Кусок, я мама твой имел, Он отстрелил ему мошонку, Не чью чтоб маму…не посмел. Он выходил из окруженья, Прикрыв собою пацанов, И страх безумного сраженья, Лишил его нормальных снов. И он кричит во сне: Девятый, Прикрой, Вертушки к нам идут, Вновь душит дух его проклятый, И на расстрел опять ведут. В поту холодном просыпаясь, Не мог понять, где он, что с ним, Но на судьбу не обижаясь, Он жив теперь, лишь днём одним. Спасибо, Прапорщик за службу, Мы благодарны все тебе, В строю нашел свою ты дружбу, И разберешься сам в себе.